Category: фантастика

Category was added automatically. Read all entries about "фантастика".

прищур

Я еще не хочу умирать



Не помню кто, кажется Габриэль Лауб, сказал: "Там, где вожди говорят от имени народа, народу приходится молчать". Столь же верно, сколь и не ново. Но если же вдруг народ решается заговорить, вожди недоумевают: "Как это? Это кто вообще? – Моль"? Сама возможность того, что народ может возвысить голос кажется им немыслимой. Прислушаться к народному призыву – унизительно. Не по-пацански. Вроде как взяли на слабо.

Именно это происходит сейчас со строительством уродливой, ужасающе безвкусной громозеки в Охте. Уже всем понятно, что за эту дрянь будет стыдно, что ей не место не то, что в Петербурге, но и вообще на планете Земля. Что негоже, ни к месту, не, ни, и никаких но. НО! Все это зачем-то начали говорить люди, не какие-то там гости из будущего с юрфака ЛГУ им. Жданова, а простые ленинградцы, каких обычно любят употреблять в коллективном письмоводительстве. Но здесь эта ничтожная мразь, этот мох, эта плесень посмела сама, без государевой благосклонности возразить, возрасти, быть. Теперь прислушаться к этому мусору конечно никак невозможно, хоть и надо бы, но – неудобно. Что пацанва-то скажет? – а-а-а-а, ссыкло. Поэтому говноскреб утвердили и будут строить. По крайней мере – попытаются.

Не знаю, сможем ли мы им помешать, сумеем ли убедить, что красивое – не всегда до небес, но пытаться мы будем до последнего. Глядите сюда http://ecoist.livejournal.com/124946.html, там сказано, что надо делать. Если же дилдобилдинг все-таки соорудят, не отчаивайтесь. Это ненадолго. В конце-концов и гостиницу "Россия" когда-то построили. И "Минск", и "Интурист". Где они теперь?
прищур

Home alone

Кажется Макс Андреев много лет назад на смерть Кайдановского написал что-то вроде "единственная причина его смерти – полное одиночество". Я вот это ощущаю физически просто. В каких-то хуевых фэнтези романах волшебники так теряют свои магические способности: они из них таким зелененьким или желтеньким дымком выходят. Хоть бы снег пошел.
прищур

(no subject)

Я вот вчера подумал, что знаю о мире почти все. Ну, то есть очень-очень много. Знаю, как устроена грозовая туча и сталепрокатный стан, как работает типография и бухгалтерия, как влюбляются и как ненавидят, что бывает с человеком, упавшим с девятого этажа. Кто не знает, он разрывается, словно надувной шарик с водой. Я знаю, как жить с людьми и как их убивать. Я все знаю. Но ничего не чувствую. То есть, мне казалось, что я любил, что был любимым, что я страдал и радовался, хохотал и рыдал в смятеньи именно чувств. Но это были не они. Не чувства. Только нейронные реакции. Вот представьте, дерево. Вы точно знаете, что выросло оно из семени или там из черенка, куда-то вглубь, поближе к подземным водоемам тянуться щупальца его корней, а ветки радостно машут солнцу и дождю. По стволу его текут соки, а листья вырабатывают этот, как его, хлорофил. Вы все это знаете. Но положите руку на его кору, что вы почувствуете? Ни черта! Я хочу научиться чувствовать, мне нужно это озаренье, чтобы подобно друиду по течению соков под корой угадывать как повернется моя жизнь, чтобы плакать в базилике Святого Петра от вселенской радости присутствия Сущего везде. В каждой пылинке, в каждой досочке этих скамей. Я хочу чувствовать. ЧУВ-СТВО-ВАТЬ. Потому что именно оно - чувство - и есть сила. А знание - только груз и без сил я его тащить больше не могу. Но я научусь. Вот-вот. Очень скоро. И я стану спокоен и счастлив.